Do you want to meet her? COME ON!


Закрыть ... [X]

16 беспощадных твитов о том, каково на самом деле быть взрослым

Давайте лучше стихотворение напишу) а то как-то нескромно на свою страницу ссыль давать.
Френсис
Френсису несколько лет за двадцать,
Он симпатичен и вечно пьян.
Любит с иголочки одеваться,
Жаждет уехать за океан.
Френсис не знает ни в чем границы:
Девочки, покер и алкоголь...
Френсис оказывается в больнице:
Недомоганье, одышка, боль.
Доктор оценивает цвет кожи,
Меряет пульс на запястье руки,
Слушает легкие, сердце тоже,
Смотрит на ногти и на белки.
Доктор вздыхает: «Какая жалость!».
Френсису ясно, он не дурак,
В общем, недолго ему осталось —
Там то ли сифилис, то ли рак.
Месяца три, может, пять — не боле.
Если на море — возможно, шесть.
Скоро придется ему от боли
что-нибудь вкалывать или есть.
Френсис кивает, берет бумажку
С мелко расписанною бедой.
Доктор за дверью вздыхает тяжко —
Жаль пациента, такой молодой!
Вот и начало житейской драме.
Лишь заплатив за визит врачу,
Френсис с улыбкой приходит к маме:
«Мама, я мир увидать хочу.
Лоск городской надоел мне слишком,
Мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал...
Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой
О путешествиях я мечтал».
Мама седая, вздохнув украдкой,
Смотрит на Френсиса сквозь лорнет:
«Милый, конечно же, все в порядке,
Ну, поезжай, почему бы нет!
Я ежедневно молиться буду,
Френсис, сынок ненаглядный мой,
Не забывай мне писать оттуда,
И возвращайся скорей домой».
Дав обещание старой маме
Письма писать много-много лет,
Френсис берет саквояж с вещами
И на корабль берет билет.
Матушка пусть не узнает горя,
Думает Френсис, на борт взойдя.
Время уходит. Корабль в море,
Над головой пелена дождя.
За океаном — навеки лето.
Чтоб избежать суеты мирской,
Френсис себе дом снимает где-то,
Где шум прибоя и бриз морской.
Вот, вытирая виски от влаги,
Сев на веранде за стол-бюро,
Он достает чистый лист бумаги,
Также чернильницу и перо.
Приступы боли скрутили снова.
Ночью, видать, не заснет совсем.
«Матушка, здравствуй. Жива? Здорова?
Я как обычно — доволен всем».
Ночью от боли и впрямь не спится.
Френсис, накинув халат, встает,
Снова пьет воду — и пишет письма,
Пишет на множество лет вперед.
Про путешествия, горы, страны,
Встречи, разлуки и города,
Вкус молока, аромат шафрана...
Просто и весело. Как всегда.
Матушка, письма читая, плачет,
Слезы по белым текут листам:
«Френсис, родной, мой любимый мальчик,
Как хорошо, что ты счастлив там».
Он от инъекций давно зависим,
Адская боль — покидать постель.
Но ежедневно — по десять писем,
Десять историй на пять недель.
Почерк неровный — от боли жуткой:
«Мама, прости, нас трясет в пути!».
Письма заканчивать нужно шуткой;
«Я здесь женился опять почти»!
На берегу океана волны
Ловят текущий с небес муссон.
Френсису больше не будет больно,
Френсис глядит свой последний сон,
В саван укутан, обряжен в робу...
Пахнет сандал за его спиной.
Местный священник читает гробу
Тихо напутствие в мир иной.
Смуглый слуга-азиат по средам,
Также по пятницам в два часа
Носит на почту конверты с бредом,
Сотни рассказов от мертвеца.
А через год — никуда не деться,
Старость не радость, как говорят,
Мать умерла — прихватило сердце.
Годы идут. Много лет подряд
Письма плывут из-за океана,
Словно надежда еще жива.
В сумке несет почтальон исправно
От никого никому слова
© Kladbische, 09-10 гг.

Давайте лучше стихотворение напишу) а то как-то нескромно на свою страницу ссыль давать. Френсис Френсису несколько лет за двадцать, Он симпатичен и вечно пьян. Любит с иголочки одеваться, Жаждет уехать за океан. Френсис не знает ни в чем границы: Девочки, покер и алкоголь... Френсис оказывается в больнице: Недомоганье, одышка, боль. Доктор оценивает цвет кожи, Меряет пульс на запястье руки, Слушает легкие, сердце тоже, Смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!». Френсису ясно, он не дурак, В общем, недолго ему осталось — Там то ли сифилис, то ли рак. Месяца три, может, пять — не боле. Если на море — возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку С мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко — Жаль пациента, такой молодой! Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, Мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал... Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой О путешествиях я мечтал». Мама седая, вздохнув украдкой, Смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, Ну, поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, Не забывай мне писать оттуда, И возвращайся скорей домой». Дав обещание старой маме Письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами И на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, Думает Френсис, на борт взойдя. Время уходит. Корабль в море, Над головой пелена дождя. За океаном — навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, Где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, Сев на веранде за стол-бюро, Он достает чистый лист бумаги, Также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я как обычно — доволен всем». Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, Снова пьет воду — и пишет письма, Пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, Встречи, разлуки и города, Вкус молока, аромат шафрана... Просто и весело. Как всегда. Матушка, письма читая, плачет, Слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, Как хорошо, что ты счастлив там». Он от инъекций давно зависим, Адская боль — покидать постель. Но ежедневно — по десять писем, Десять историй на пять недель. Почерк неровный — от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!». Письма заканчивать нужно шуткой; «Я здесь женился опять почти»! На берегу океана волны Ловят текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, В саван укутан, обряжен в робу... Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу Тихо напутствие в мир иной. Смуглый слуга-азиат по средам, Также по пятницам в два часа Носит на почту конверты с бредом, Сотни рассказов от мертвеца. А через год — никуда не деться, Старость не радость, как говорят, Мать умерла — прихватило сердце. Годы идут. Много лет подряд Письма плывут из-за океана, Словно надежда еще жива. В сумке несет почтальон исправно От никого никому слова © Kladbische, 09-10 гг.

16беспощадных твитов отом, каково насамом деле быть взрослым 2019

СЕЙЧАС ЧИТАЮТ



Похожие статьи